Raridades me dás a beber

No silêncio da noite

E tacteio por entre folhas imóveis

Que não volto a ler.

Antes murchassem as rosas no meu peito

E partiria, vagueando, na alvorada.

Se uma taça de vinho me saciasse,

Mergulharia na  ânfora licorosa

Vem solstício de verão

Aquece a dor

Suaviza o coração

Dá-me mimos, habita-me.

Tu, crueldade, que me destróis

A pele, rasgas-me a voz

Quando o peito me pede um doce canto

Que faço  à tortura?

Despeço-me das horas tristes

Não me deixarei vencer

pela soberba torre.

E tu, que me ofereceste a taça,

onde estás?

Isis,  depois de ler  Omar Kayam

Gramática sensorial

Soergueu-a.

Tocou-a.

 Chegou-se mais a ela.

 Sabia que só a teria 

se a possuísse até ao infinito, 

em todos os tons 

e pensou que se a despisse  

de velhos conceitos, 

ela voltaria aos ancestrais tempos, 

onde fora rainha 

na casa de Salomão.

Hoje, servil e abusada, 

tem de ser resgatada 

à  perfeita musicalidade.

 dos corpos.

Domá-la-ia a cada instante, 

passou-lhe os dedos pelo dorso, 

inventou-lhe paladares novos, 

para sobrevoar 

e novos recortes  encontrar.

. Amar-te é reviver-te por dentro. Sorris. Sabes seduzir-me. Afagas-me criativamente. Escrevo-te, re-escrevo-te, para me conhecer. Em ti sonho-me diferente

Na lonjura das palavras...

Escolho a mesa ao canto.

O sol, intenso, mirava-se no meu livro,

o teu Crisol.

Para te ler, roubo-te as palavras,

 invento-lhes novos sentidos.

Perdoa-me.

Uma ogiva desenhava-se na página iluminada,

 onde as tuas palavras se estendiam

como cristais em mapas de alabastro.

Descobrindo o teu texto,

vejo nascer o meu,

refeito nas pautas da tua lira.

 Cantando deslizam ,

 na folha franca do meu texto

as tuas melodias.

Quem são esses poetas que ousas nomear?

Os poetas malditos...

Que  trazem nos olhos as dores do mundo...

Viveram a loucura das seivas inflamadas

no vai-e-vem das marés,

Na partitura da onda espraiada.

Deposito  palavras à beira terra,

 na folha em branco
entre linhas que não escrevo.

Apenas penso.

Deponho as mais belas

que roubei aos poetas malditos

que exclamam quando atravesso

a Jerusalém do teu poema:

Eis-nos,  sílex que buscas.

E no outro lado da página,

Na "terra do poema",

há ruelas antigas registadas em diários

depositados no fundo de uma cómoda,

ansiosa por resgatar secretos martírios

 das almas abandonadas.

Que ânsia longe chora agora

o indizível que cravado no peito fica

quando no olhar me deixas

toda a ternura que te não posso dar.

Não esperes nunca nada.

 Já não há "mel na terra".

Saltam palavras de página em página

 desta "Safra" poética

que empilhei na mesa ao lado

 porque os mestres da palavra

 lançam vozes adamantinas

sobre  o meu sonho

para adestrar o que já não sou

e nunca serei.

Palavras, prefiro-vos violentas às golfadas,

não de fácil pensamento,

mas de vinhos acres, não deleitosos.

Lei-vos demais, ó poetas malditos!

Apenas sei que

permaneci no teu Crisol .

Retiro-lhe a gema, o magma 

e de Sírius descem estrelas.

 Ah, pudesse eu desvendar

o mistério maior da vida.

Quantas mortes, quantas  vidas...

 neste galope desenfreado

que habitamos!

Eu sou o vocábulo que te inscreve

na voz do verbo "silene" de constelações.

Venha o sol, venha a dança, em rios de fogo

Que a luz pulse planetária

 para que se inventem novos códigos.

Sacrifiquem-se inocentes palavras

às aras votivas do deus lar

e farei dessas palavras uma roda viva

de chama violeta

para que o mundo prossiga

em sua legítima defesa.

Isis  responde ao CRISOL de Ana Pinto