à conversa com C. Pessanha

Imagens que passais pela retina dos meus olhos

Porque não vos fixais?

Por que vos transformais em poema, em árvore, em rio e sombra?

Como o som do orvalho, gota a gota, numa lentidão crepuscular, 

vós habitais o inverno da minha memória.

Subitamente, desço ao interior da terra,

Lá onde dormem os silêncios,

Lá, onde as máscaras são verdadeiras

Aí encontrei-me inteira(mente) nua

Frente a frente com a força destas palavras.

Gravei as tuas palavras a tinta da china

Num papel de arroz matizado a sépia.

Escuta

Há palavras inclinadas sobre o meu coração

Outras vestidas de organdi

Perfumadas porque falam de ti

Meu amor

Não têm tempo, são o sol e são a lua

São a árvore alta do teu jardim

Olha estas, aqui, são labirintos onde se escondem as saudades,

 talvez do que ainda não vivemos.

As sibilas auguram:

Doces palavras sussurradas no estio

À beira rio da nossa memória,

Visionárias, proféticas, sibilinas,

Ao cair da noite,

Anunciam aos quatro ventos

este grito encarcerado na pele.

Agarrei-as

e sai por aí

vou ao teu encontro porque

A hora é nossa!

Há noites que valem uma vida…

Ouço ao longe o marulhar do vento no teu coração.

Deitas-te sob oceanos de estrelas:

Eis o arco-íris do amor

Não chegaste depois da hora.

Os relógios pararam e os violinos soltaram gemidos.

O mar revolto.

 é agora planura verde

onde a esperança

deixou os lençóis de linho

para a noite contemplar

o esplendor dos amantes.

Tu aí à beira do mar...

Deste-me que pensar.

adormeci nos teus versos 

e acordei nas minhas palavras:

Quantas noites

te busquei no horizonte

quantas madrugadas desfolhei o pensamento

entre as pontes do meu silêncio  e a praia serena

lá, onde as ondas me devolvem o teu sorriso 

há um rumor baixinho 

que rasga a minha sede de horas insensatas, 

de palavras ancoradas nas marés do teu viver.

Os relógios devolvem-me a realidade 

e um  encolher de ombros surge na orvalhada seiva

 que me alimenta os sentidos, com as tuas palavras.

Fiquei ancorada neste porto seguro, baixei os braços à vida

Se a vivi pela metade, 

o fatum culparei.

A maré cheia não se fez para quem escolhe a planura.

Não faças da vida um cavalo de batalha

Bellum sine bello

Transforma as batalhas em correntes de energia 

e os rios levarão o curso das tuas palavras para o Tejo, 

lá onde tudo principia e nunca acaba

Busca-te em cada onda 

que bate de mansinho na areia

e os ventos devolver-te-ão

o batel da esperança.

Na urgência das águas não inventes desculpas, 

a tempestade amainou.

Deixa correr a tinta ao sabor de Zeus 

e o marinheiro aportará no destino, 

trazido pela aragem da noite, 

onde os incêndios se encontram e se apagam,

Para nascerem quantas vezes o dragão habitar 
                                                                  nos abismos das almas que se desejam…

De repente, muito de repente,

 a cor destas montanhas se desvaneceu.

O sol envergonhado assiste

às lagrimas

       de nuvens

                                  que vêm direitinhas

                                                         para a terra

                                                                            em nupcial

                                                                                                cântico.

E fico contemplativa 

e demoradamente descrevo para mim 

a ondulação das serras em frente,

Como se pintasse o arco-íris

numa pontuação irregular.

E nada sei da origem dos ventos

que me acariciam os dedos na escrita

e dão sentido às velhas metáforas

que carrego  nos alfarrábios sem cor.

Pura ficção

de que alguma coisa se altera.

Pura ilusão,

tudo continua.
Na fluída e incerta essência misteriosa
da vida,

flui em verdes sombras a água nua na
Curva do rio 

onde se escondem as ideias adormecidas. 

O mesmo rio não pára.
O principio está só  no pensamento,

E o sol assistiu à descida das águas 

que agora darão de beber à terra.

E estas montanhas de novo serão alimento...

E a vida é um circulo!

Sim, os gestos inventados pertencem aos deuses 

que  me acompanham na diáspora 

desta frágil vida.

Tudo passa 

e eu gostava de te poder dizer 

que os lugares de exílio 

não são as ruínas desta pátria, não,

No exílio, há moinhos a girar 

e as águas seguem o curso 

e serão gérmen 

onde se desenham as manhãs claras  do teu acordar,

Vês, a neve roçou na minha pele 

e eu afaguei o teu sorriso 

e a tua alegre chilreada prazenteira.

Foste música perfeita 

numa concha prateada em solfejos delicados

São hinos à madrugada,

Neste instante onde os céus me respondem 

que as terras se vestem para eu recitar o teu madrigal.

Percorro todas as linhas do teu poema 

e recolho dele as palavras 

que guardaste  na erma noite dos meus sonhos.

O tempo rodopiou em desenhos nupciais 

e eu fiquei presa ao teu passado.

Os dias complicam-nos os voos  

e constroem-nos estradas 

que se desviam das rotas iniciais.

Como explicarei eu o significado das palavras 

que ficaram nas páginas 

que o vento levou.

Ouço-as, ao longe, em gemidos, por entre os vales,

Lá, onde habitam  cânticos de agonia

Onde sempre regresso

Ao fim do dia

E acendo as velas no altar dos meus pensamentos.