MUSICA CELTA COM HARPA...

à conversa com C. Pessanha

Imagens que passais pela retina dos meus olhos

Porque não vos fixais?

Por que vos transformais em poema, em árvore, em rio e sombra?

Como o som do orvalho, gota a gota, numa lentidão crepuscular, 

vós habitais o inverno da minha memória.

Subitamente, desço ao interior da terra,

Lá onde dormem os silêncios,

Lá, onde as máscaras são verdadeiras

Aí encontrei-me inteira(mente) nua

Frente a frente com a força destas palavras.

Gravei as tuas palavras a tinta da china

Num papel de arroz matizado a sépia.

Escuta

Há palavras inclinadas sobre o meu coração

Outras vestidas de organdi

Perfumadas porque falam de ti

Meu amor

Não têm tempo, são o sol e são a lua

São a árvore alta do teu jardim

Olha estas, aqui, são labirintos onde se escondem as saudades,

 talvez do que ainda não vivemos.

As sibilas auguram:

Doces palavras sussurradas no estio

À beira rio da nossa memória,

Visionárias, proféticas, sibilinas,

Ao cair da noite,

Anunciam aos quatro ventos

este grito encarcerado na pele.

Agarrei-as

e sai por aí

vou ao teu encontro porque

A hora é nossa!

Há noites que valem uma vida…

Ouço ao longe o marulhar do vento no teu coração.

Deitas-te sob oceanos de estrelas:

Eis o arco-íris do amor

Não chegaste depois da hora.

Os relógios pararam e os violinos soltaram gemidos.

O mar revolto.

 é agora planura verde

onde a esperança

deixou os lençóis de linho

para a noite contemplar

o esplendor dos amantes.

Tu aí à beira do mar...

Deste-me que pensar.

adormeci nos teus versos 

e acordei nas minhas palavras:

Quantas noites

te busquei no horizonte

quantas madrugadas desfolhei o pensamento

entre as pontes do meu silêncio  e a praia serena

lá, onde as ondas me devolvem o teu sorriso 

há um rumor baixinho 

que rasga a minha sede de horas insensatas, 

de palavras ancoradas nas marés do teu viver.

Os relógios devolvem-me a realidade 

e um  encolher de ombros surge na orvalhada seiva

 que me alimenta os sentidos, com as tuas palavras.

Fiquei ancorada neste porto seguro, baixei os braços à vida

Se a vivi pela metade, 

o fatum culparei.

A maré cheia não se fez para quem escolhe a planura.

Não faças da vida um cavalo de batalha

Bellum sine bello

Transforma as batalhas em correntes de energia 

e os rios levarão o curso das tuas palavras para o Tejo, 

lá onde tudo principia e nunca acaba

Busca-te em cada onda 

que bate de mansinho na areia

e os ventos devolver-te-ão

o batel da esperança.

Na urgência das águas não inventes desculpas, 

a tempestade amainou.

Deixa correr a tinta ao sabor de Zeus 

e o marinheiro aportará no destino, 

trazido pela aragem da noite, 

onde os incêndios se encontram e se apagam,

Para nascerem quantas vezes o dragão habitar 
                                                                  nos abismos das almas que se desejam…

De repente, muito de repente,

 a cor destas montanhas se desvaneceu.

O sol envergonhado assiste

às lagrimas

       de nuvens

                                  que vêm direitinhas

                                                         para a terra

                                                                            em nupcial

                                                                                                cântico.

E fico contemplativa 

e demoradamente descrevo para mim 

a ondulação das serras em frente,

Como se pintasse o arco-íris

numa pontuação irregular.

E nada sei da origem dos ventos

que me acariciam os dedos na escrita

e dão sentido às velhas metáforas

que carrego  nos alfarrábios sem cor.

Pura ficção

de que alguma coisa se altera.

Pura ilusão,

tudo continua.
Na fluída e incerta essência misteriosa
da vida,

flui em verdes sombras a água nua na
Curva do rio 

onde se escondem as ideias adormecidas. 

O mesmo rio não pára.
O principio está só  no pensamento,

E o sol assistiu à descida das águas 

que agora darão de beber à terra.

E estas montanhas de novo serão alimento...

E a vida é um circulo!

Sim, os gestos inventados pertencem aos deuses 

que  me acompanham na diáspora 

desta frágil vida.

Tudo passa 

e eu gostava de te poder dizer 

que os lugares de exílio 

não são as ruínas desta pátria, não,

No exílio, há moinhos a girar 

e as águas seguem o curso 

e serão gérmen 

onde se desenham as manhãs claras  do teu acordar,

Vês, a neve roçou na minha pele 

e eu afaguei o teu sorriso 

e a tua alegre chilreada prazenteira.

Foste música perfeita 

numa concha prateada em solfejos delicados

São hinos à madrugada,

Neste instante onde os céus me respondem 

que as terras se vestem para eu recitar o teu madrigal.

Percorro todas as linhas do teu poema 

e recolho dele as palavras 

que guardaste  na erma noite dos meus sonhos.

O tempo rodopiou em desenhos nupciais 

e eu fiquei presa ao teu passado.

Os dias complicam-nos os voos  

e constroem-nos estradas 

que se desviam das rotas iniciais.

Como explicarei eu o significado das palavras 

que ficaram nas páginas 

que o vento levou.

Ouço-as, ao longe, em gemidos, por entre os vales,

Lá, onde habitam  cânticos de agonia

Onde sempre regresso

Ao fim do dia

E acendo as velas no altar dos meus pensamentos.

No horizonte se desenham os teus poemas

Em odes à terra sulcada

Na aragem da memória viajam

Sonhos que repartes

Com o mundo

Na melancolia da noite

Esqueço-me que o teu grito

é o meu grito

e o brilho dos teus olhos fica gravado 

no meu peito em sortilégios divinos

quando me acordas...

E me lês um poema de súplica

Como correntes caudalosas deste rio secreto

Que geme baixinho nos meus lábios

E me acaricias na invernosa noite

E eu acordo e ouço-te e ouço-me

E o teu poema  é já o meu poema 

que ficou preso na minha carne

Foi corrente que se quebrou

Foi suspiro que deitei aos céus

Foi o canto de Afrodite.

Nesta noite

O mundo todo abarco e nada aperto...

Renascerei das cinzas

Nas rimas em fogo

Que me habitam

Serão as tuas palavras

Senhoras de alto preço

Nessa subtileza.

Falas da história dos ventos,

Vestida de metáforas

de que me não aparto

e os dedos percorrem a escrita

que me anima em pianíssimas melodias

Viaja a lua pelos seus quartetos

Visita-me a solidão

nestas noites,

Em bálsamos de agonia

que respiro na magia dos incensos.

E percorro o vazio …

numa equação de segundo grau…

A buganvília não tem sol
                                                     e as flores não desabrocham no lado norte do inverno.

Correm por estas veias

O som daquelas carícias

Que na alma respiro

Nesse momento que me dás

E morro quantas vezes me pedires.

Desapareçam os calendários,

romanos ou maias.

Há um  só calendário no coração,

Basta-me o teu olhar e o céu diz-me

que horas são :

horas de te amar;

alma, carne, tato,

E perfumo-te com a música do rouxinol

que canta na beira  do valado.

E digo-te sonetos de amor,

até adormeceres

E fico quieta

adormecida no sonho,

enquanto escuto
a  chuva miudinha

que me atravessa o pensamento

 e rasga o peito

E  olho-te…

aconchegado em sono profundo.

Deslizam palavras soltas

que pinto com um absurdo lamento

e pinto-as na tela branca do sono que não tenho.

São as vogais, especiarias,

melodias as consoantes,

impregnadas do teu calor

que já foi  cânfora, jasmim e amor.

Hoje, há tinta e tela nas palavras soltas
a fazer crescer
a absurda realidade

                                                                                                                                 De renascer a cada momento o meu Amor.

Há verbos e quietudes...

Caminho por entre os teus poemas

E o meu vazio atravessa as paisagens

Que tu inventas, do outro lado do mundo.

Ai quantas vezes regresso ao teu primeiro poema,

faminta de me entender com as palavras que não digo,

mas escuto de ti

E a cada palavra tua a minha alma respira

No frio desta madrugada em que percorro

A tua melodia num Alegro de Mozart.

E no balanço dos acordes o meu pensamento volátil percorre,

lentamente,

através das vidraças baças, descobrindo  geografias  inauditas.

E vou…

E deixo-me levar pelas tuas palavras,

na cumplicidade dos teus segredos,

 Fervem-me as palavras

derrubam pedras,

chegam-me à pele

na tua métrica aguda,

Poesia à flor da pele

Que destilo nestas palavras.

Dolorosas vão,

vagueando no cosmos

Chegarão ou não.

Se o que importa é partir

Que elas encham o meu peito

engrossem as minhas veias

Sejam as algas e os corais do teu poema

Quando me dizes:

“em minhas mãos há verbos e quietudes”

A viajem terminou

E eu acalmo a natureza em mim…