O crepúsculo desceu, nem dia nem noite;
Muitos partiram para o país de verão
Ficaram os filhos da terra
Anunciando o ano novo ancestral.

Aqui nas brumas do sul
Saudamos a deusa-mãe
Senhora maior do nosso peito.

Vem, amiga, vem sentar-te no círculo,
Traz a tua sabedoria:
Ser mulher, mãe, filha,
Amante ou guardiã do tempo;
Senhora de grande coração,
Tu, que apaziguas as dores,
Desde o princípio dos tempos
Vem ser quem és na verdade.

Serás feiticeira por uma noite
Celebrando a mãe natureza
Que nos protege as colheitas.
Beberás dos vinhos nupciais
Neste crepuscular Samhaim,
Silvos e gnomos virão
Abençoar o lugar.

Aqui, Héstia acenderá o fogo;
a deusa ansiã curvar-se-á 
à compaixão de Kuan Yin
que escuta os gritos do mundo,
E cada mulher saudará
no silêncio da noite 
a eterna perséfone que 
aguarda o próximo renascimento.

Inclinemo-nos sob o fogo sagrado,
Guerreiras de uma época hóstil,
Façamos do nosso silêncio
Um lugar de peregrinação e culto.
Tranformemo-nos:

Quem espera na alvorada
Pela deusa da manhã
Sabe que a erma noite
Foi conselheira sagrada.

ISIS, 25 de Outubro de 2014

É NOITE... PARA QUE SERVEM OS RELÓGIOS!

O tempo voa...

E a clepsidra regista

Minuto a minuto

A voragem dos meus nervos.

Não se medem as emoções

Num tic tac...

Ouço o pulsar do teu coração:

Apressa-se o amor

Num descompasso

Da tua respiração.

O relógio marcou 

A hora da boda:

Celebremos a vida...

Vai começar a dança

na caixinha chinesa.

E os teus passos aligeiram a música

E eu paro,

e espero que acertes o passo

pelo meu relógio.

A melodia é triste,

a hora é de meditação

e as emoções estão em sintonia.

Traçaste a tinta da china

O retrato do mundo,

Essa população anónima...

ou talvez não!

Não esperes dos outros

o que não te podem dar,

caminha, lado a lado,

busca a tua vitória interior...

E com ela, veloz,

cavalgarás no corcel destemido.

Escuta, a melodia prende-nos

Na sua teia de sorrisos, olhares,

Sim, esses que colhes a cada esquina,

Enquanto te esqueces de ti.

Olha a lua altaneira, vai crescendo,

Vestida de prata, anunciando a dança

Que os astros comandam, lá do alto.

E aqui, pairam os teus silêncios,

Recortados na praça deserta,

onde os poetas vão beber,

as inquietações do mundo.

Raridades me dás a beber

No silêncio da noite

E tacteio por entre folhas imóveis

Que não volto a ler.

Antes murchassem as rosas no meu peito

E partiria, vagueando, na alvorada.

Se uma taça de vinho me saciasse,

Mergulharia na  ânfora licorosa

Vem solstício de verão

Aquece a dor

Suaviza o coração

Dá-me mimos, habita-me.

Tu, crueldade, que me destróis

A pele, rasgas-me a voz

Quando o peito me pede um doce canto

Que faço  à tortura?

Despeço-me das horas tristes

Não me deixarei vencer

pela soberba torre.

E tu, que me ofereceste a taça,

onde estás?

Isis,  depois de ler  Omar Kayam

Gramática sensorial

Soergueu-a.

Tocou-a.

 Chegou-se mais a ela.

 Sabia que só a teria 

se a possuísse até ao infinito, 

em todos os tons 

e pensou que se a despisse  

de velhos conceitos, 

ela voltaria aos ancestrais tempos, 

onde fora rainha 

na casa de Salomão.

Hoje, servil e abusada, 

tem de ser resgatada 

à  perfeita musicalidade.

 dos corpos.

Domá-la-ia a cada instante, 

passou-lhe os dedos pelo dorso, 

inventou-lhe paladares novos, 

para sobrevoar 

e novos recortes  encontrar.

. Amar-te é reviver-te por dentro. Sorris. Sabes seduzir-me. Afagas-me criativamente. Escrevo-te, re-escrevo-te, para me conhecer. Em ti sonho-me diferente

Na lonjura das palavras...

Escolho a mesa ao canto.

O sol, intenso, mirava-se no meu livro,

o teu Crisol.

Para te ler, roubo-te as palavras,

 invento-lhes novos sentidos.

Perdoa-me.

Uma ogiva desenhava-se na página iluminada,

 onde as tuas palavras se estendiam

como cristais em mapas de alabastro.

Descobrindo o teu texto,

vejo nascer o meu,

refeito nas pautas da tua lira.

 Cantando deslizam ,

 na folha franca do meu texto

as tuas melodias.

Quem são esses poetas que ousas nomear?

Os poetas malditos...

Que  trazem nos olhos as dores do mundo...

Viveram a loucura das seivas inflamadas

no vai-e-vem das marés,

Na partitura da onda espraiada.

Deposito  palavras à beira terra,

 na folha em branco
entre linhas que não escrevo.

Apenas penso.

Deponho as mais belas

que roubei aos poetas malditos

que exclamam quando atravesso

a Jerusalém do teu poema:

Eis-nos,  sílex que buscas.

E no outro lado da página,

Na "terra do poema",

há ruelas antigas registadas em diários

depositados no fundo de uma cómoda,

ansiosa por resgatar secretos martírios

 das almas abandonadas.

Que ânsia longe chora agora

o indizível que cravado no peito fica

quando no olhar me deixas

toda a ternura que te não posso dar.

Não esperes nunca nada.

 Já não há "mel na terra".

Saltam palavras de página em página

 desta "Safra" poética

que empilhei na mesa ao lado

 porque os mestres da palavra

 lançam vozes adamantinas

sobre  o meu sonho

para adestrar o que já não sou

e nunca serei.

Palavras, prefiro-vos violentas às golfadas,

não de fácil pensamento,

mas de vinhos acres, não deleitosos.

Lei-vos demais, ó poetas malditos!

Apenas sei que

permaneci no teu Crisol .

Retiro-lhe a gema, o magma 

e de Sírius descem estrelas.

 Ah, pudesse eu desvendar

o mistério maior da vida.

Quantas mortes, quantas  vidas...

 neste galope desenfreado

que habitamos!

Eu sou o vocábulo que te inscreve

na voz do verbo "silene" de constelações.

Venha o sol, venha a dança, em rios de fogo

Que a luz pulse planetária

 para que se inventem novos códigos.

Sacrifiquem-se inocentes palavras

às aras votivas do deus lar

e farei dessas palavras uma roda viva

de chama violeta

para que o mundo prossiga

em sua legítima defesa.

Isis  responde ao CRISOL de Ana Pinto

Quem disse que a melodia chegou ao fim...

Não estranhes  a cor do céu

Nada te dê preocupação

Abandona a cota de malha

Abdica dos desejos terrestres

Sê rei de ti próprio nesta batalha

Não talhes a tua vida

No compasso vazio

Dança com a poesia

Busca a beleza em cada olhar

Escuta os címbalos

Que  comandam a vida

Depois... é Orfeu que te prende

À antiga sabedoria

E o filósofo crê na palavra,

Ganha a eternidade.


Resposta ao amigo de ISIS

LITHOS

São páginas e páginas que guardas

Na antecâmara dos segredos

Nesse corredor invisível

Onde os deuses moldam o barro

De que és feito, homem.

Sê mestre da tua obra,

Na simetria do lugar,

Nas malhas do tempo

Por entre raízes e ramos

Ergue o mundo.

Constrói o palácio,

Talhado pela tua mão,

Planta as tuas Rosas,

Sê uno com o Verso.

O universo é a verdade!

Lendo GEO METRIA de Samuel Pimenta

O verbo primordial

És tu que o guardas como Prometeu o fogo

A palavra é silex veloz, sangue novo

Roubado aos Deuses e trazido à terra.

Derrama, sim, o magma de ninguém

Que a todos pertence.

É na prosa ígnea que a roda dentada

Equaciona a tua passagem pela terra,

Aqui aprendeste a nascer a cada golpe

Mapeado pela hermenêutica celestial.

Eis-nos, aqui, ao sabor de zéfiro,

Ele que nos devolve à estrela-mãe

Que nos acorrenta às tertúlias   vazias

E nos afasta da verdadeira geometria

Quando o azimute está nas nossas mãos...

Em diálogo com "O verbo de ninguém" de Jorge Ferro Rosa

No vértice de um olhar

Há esculturas, tempos indizíveis.

Sabe-me a terra este silêncio de prazeres

Que me fere a carne de arritmias.

Há, poder ser a ceifeira e o gato,

Não sofrer  a humilhação da recusa

Inconsciente que no vítrio olhar adivinho.

Descer à tua razão, entender  que

a labareda rubra que me consome

é pedra corrosiva num ser de alabastro

que a meu lado se extingue.

Em resposta  ao teu poema...

no entardecer deste mês de junho.

Para ti que choras na estrada

O canto mavioso e fresco

Roubou-me a razão,

Não há vazio,  só emoção

Na mesa das amoras derramadas

No estendal da vida.

Porque caminhas, errante ser,

Entre o nada e a saudade.

Que sabes tu das dores

Quando os pés gretados

Correm atrás do cervo do monte.

O que vale um desdém,

Na curva do tempo,

 se  caminhas de venda nos olhos .

Escuta, há cânticos na noite:

A madrugada acolhe os soluços

A noite adormeceu.

Silves, 29 de Junho de 2014 - 23.23h

 ISIS

ISIS pensa e repensa a escrita, depois de ler O LIVRO DO DESASSOSSEGO... 

Se escrevo o que sinto é porque assim diminuo a febre de sentir

Bernardo Soares

Abro o teu livro e deixo-me levar pelo bailado dos teus pensamentos. São já meus e eu não sei onde começam as tuas ideias ou terminam as minhas. Sei que me imagino ao sol, lendo e relendo o que escrevo e nem reconheço como meu ou teu. Somos nós.
Há um mundo de imagens onde me perco, não são abstratas, são tão reais como se fossem apenas sensações. Talvez seja tempo de me esforçar por ver apenas o que há em mim que seja verdadeiramente meu. Nada, nada que existe em mim o é. Acredita que a contradição me persegue há muito. Copio a tua frase para que outros me entendam: "O único modo de estarmos de acordo com a vida é estarmos em desacordo com nós próprios"
Escrevo, triste, num quarto que nem sei se existe. Sozinha, como sempre tenho sido quando quero estar sozinha.
E dou comigo a pensar se a minha voz é apenas a minha voz, ainda que aparentemente tão só seja esta minha voz. Poderá ser a minha voz a substância de milhares de vozes, a fome "a dizerem-se de milhares de vidas, a paciência de milhões de almas submissas como a minha ao destino quotidiano, ao sonho inútil, à esperança sem vestígios"
E dou comigo a sentir, naquela parte de mim que quero acreditar seja mesmo eu, uma força enigmática que me quer ligada a um clamor que tanto pode ser uma oração cristã, uma meditação budista, um grito celta, ou uma qualquer força xamânica .
E dou comigo a assistir ao meu próprio sono. Não há café, nem cigarro. De que me serve interpelar a vida para tentar explicar se o que sinto faz parte da minha alma ou da minha matéria, se são ossos do ofício ou antes a substância espiritual da minha vida?
Só sei que não é nem sonho, nem realidade, talvez uma mistura de sonho e vida, onde desassossegadamente cumprimos no traje do dia a dia rituais de labor com que desejamos erguer cidades.

Ah, se existissem essas ilhas que dão sossego aos crentes!
Dói não o ser, e dói ser consciente de que 
"Não é com ilhas do fim do mundo, 
Nem com palmares de sonho ou não, 
Que cura a alma seu mal profundo, 
Que o bem nos entra no coração. 
É em nós que é tudo. É ali, ali, 
Que a vida é jovem e o amor sorri. 
© FERNANDO PESSOA 
20-8-1933

Eis-nos no palácio  sagrado

Lugar segredo

Onde a queda se fez homem.

-Ó Grande voz,

Ergue-te,

Estremece o sono

Deste mundo que dorme.

- Saberás de mim...

Quando chegar o dia

Tu entenderás as águas

Porque  o rio está em toda a parte.

Ele é nascente,

é foz,

é catarata,

glaciar,

ribeirinho ou oceano.

Ele é a neptuna voz ancestral

e tu

o barqueiro iludido!

-Ó meu segredo bem guardado,

Acode aos exilados

Que entoam cantos

Na diáspora da amargura.

                                                                       ÍSIS, 10.03.2014

fragmentos  de uma experiência

quando a noite desce sobre o álcool que te devora

brinquedos que eu manejo como setas

joguetes com que dedilho as veias de uma cítara

em arabismos que me torturam;

                                      BASTA

do amor,  poesia não quero

resta-me  destruição, ausência

Quero

 matéria prima

para voltar a esculpir:

esse corpo  

onde as tuas pancadas

foram teatro na rua de breve quilate

visto-me

de organdi

para contracenar com as laudas

tortuosas que há na música

do teu sol e dó:

agreste é a noite que me veste

Faun - Von den Elben